"Paris."
Paris. C'est Paris.
Rien de plus, rien de moins.
Du grand, du monde, de la folie.
Ce n'est que ça Paris. Ou plutot.
Tout ça.
Un gigantesque rêve éveillé.
Et ma bouche qui ne dit que Paris.
Un premier pastis.
Rue Quinquampoix.
Comme dans Amélie Poulain.
"Tu répresent' Marseille!" L.
Flânerie dans Paris.
Puis les rues, la nuit.
Dans cet appartement,
Où jonchent livres, CD, BD, etc;
La clope du soir.
Et les inconnus d'à côté.
Le temps qui file mais.
Les voyages se font en RER et tromé.
Les repas se passent à l'indien, passage Bradi,
Au japonnais, rue Mouffetard.
Et puis "roule un pilon, cousine!"
Entre gangstarap, classe's rock et soirée prépa.
Un film sur l'Afrique et une expo à beaubourg.
Vient le besoin de laisser son emprunte.
Comme la trace du pigeon de Pome.
Emprunte, trace et blaz'.
Paris, paris et tous ces non-dits.
Et puis j'ai envie de.
Y retourner.
Dormir.
Être amoureuse.
Demain, tout à l'heure.
Reprendre un train.
Paris, c'était cela.
Et tout Autre chose.
A la fois. Encore.